Una puerta a la realidad

Hola a todos. Me llamo Danilo. Soy de Cochabamba, un pequeño pueblecito situado en las montañas de Perú. Mi familia ha ahorrado durante toda su vida para que yo pudiera tener unos estudios decentes en otro país y pudiera labrarme un porvenir. Cuando cumplí los 18 años, mis papás me dieron toda esa plata, 1125 soles peruanos, al cambio, 300 €, y volé rumbo a Madrid, para cumplir mi sueño: ser enfermero en España. En este blog, reflejaré las vivencias en este país tan extraño para mí.

jueves, 25 de noviembre de 2010

Inmigración en el siglo XIX

Con esta entrada de hoy, creo que cierro el ciclo de páginas web y blogs que he decidido mostrar para acercar y dar a conocer el tema de la inmigración.

Inmigración en el siglo XIX: http://inmigracionsigloxix.blogspot.com/

El blog del que voy a hablaros hoy se llama "Inmigración en el siglo XIX", escrito por un peruano, que trata sobre los flujos migratorios del Perú del siglo XIX.

Aunque este blog pueda no ser demasiado interesante para la mayoría de las personas, para mí, como peruano que soy, me resulta muy interesante conocer cuál era la situación de mi gente hace más de cien años.

Mediante este blog, se puede saber cuáles eran las características de las migraciones en el siglo XIX en el continente americano. Además, también es muy interesante leer las razones y los argumentos que se dan para justificar estas migraciones.

En resumen, pienso que este blog es una gran fuente de información, muy interesante y recomendable para aquellos que quieran conocer un poco más el Perú del siglo XIX.

¿Os resulta interesante este blog?

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Sobre mí

Me gusta leer. Me gusta el mar. Me gustan las olas. Me gusta sonreir en silencio. Me gusta arrancarle una sonrisa a alguien que lo está pasando mal. Me gusta pasear en silencio. Me gusta meterme en la cama cansadísimo después de un buen día. Me gusta mirar el cielo cuando voy andando por la calle. Me gusta el olor a tierra mojada después de una tormenta. Me gusta escuchar música con los ojos cerrados. Me gusta convertir los clips en alambres. Me gusta dormir cuando hay tormenta. Me gusta oir reir a la gente que quiero. Me gusta darle el dedo a un bebé y que no te lo suelte. Me gusta, me gusta... me gustan esos pequeños matices que llenan de poesía, y por sorpresa, cualquier momento de nuestra vida.

El extranjero

Una barca en el puerto me espera,
no sé dónde me ha de llevar.
No ando buscando grandeza,
sólo esta tristeza deseo curar.

Me marcho y no pienso en la vuelta.
Tampoco me apena lo que dejo atrás.
Sólo sé que lo que me queda
en un solo bolsillo, lo puedo llevar.

Me siento en casa en América,
en Antigua quisiera morir.
Parecido me ocurre con África,
Asilah, Essauira y el Riff.

Pero allá donde voy,
me llaman el extranjero.
Donde quiera que estoy,
el extranjero me siento

También, extraño en mi tierra
aunque la quiera de verdad.
Pero mi corazón me aconseja:
los nacionalismos, ¡qué miedo me dan!

Ni patria, ni bandera,
ni raza, ni condición,
ni límites, ni fronteras;
extranjero soy.

Porque allá donde voy,
me llaman el extranjero.
Donde quiera que estoy,
el extranjero me siento.

Porque allá donde voy,
me llaman el extranjero.
Donde quiera que estoy,
el extranjero me siento.

-
Enrique Bunbury

"No queremos inmigrantes"

Era la noche de Navidad y en todas las casas se disponían las familias para celebrar la Nochebuena. De pronto, en el silencio de la noche, se oyó un fuerte ruido en la calle. Algunas personas se asomaron con miedo a sus ventanas y vieron a un grupo de hombres encapuchados que habían tirado varios adoquines contra el escaparate de un bazar y pintaban con una brocha en la pared "¡Fuera extranjeros!"... "¡España para los españoles!"...

El bazar era propiedad de un inmigrante marroquí, que se había instalado en el barrio siete años atrás y vivía en un piso cercano con su mujer y tres hijos que estudiaban en el colegio de allí mismo.

La gente, muy asustada, corrió las cortinas o cerró sus ventanas. Al poco rato, siguieron con sus preparativos de la cena de Navidad. Nadie se atrevió a llamar a la policía. Los asaltantes se marcharon tan tranquilos y con grandes risotadas.

Al poco rato dentro de la tienda se oyeron algunas voces: "¡Vámonos a nuestra tierra!"... "Pero ¿te has vuelto loco? ¿Cómo nos vamos a ir?"... "¿Es que no te das cuenta que acá no nos quieren?.. Ea, vámonos ahora mismo"

Y el bazar empezó a bullir como si fuese un hormiguero. El Café se marchó enseguida para Colombia y Brasil de donde habían venido hacía muchísimos años. El té cogió un vuelo charter para India, Camerún y Ruanda. Los collares de diamantes marcharon a Sudáfrica, Sierra Leona y Congo. Los anillos y otras prendas de oro se fueron, muy irritados, también a Sudáfrica y Latinoamérica.

Las telas de algodón, prepararon su pasaporte a Egipto, y las sedas a China. Toda la ropa vaquera se fue a Estados Unidos. La carne, muy enojada, hizo sus maletas a Uruguay y Argentina, y las bananas partieron a Guatemala, Colombia, Nicaragua y Ecuador. El maíz y las patatas se repartieron por todos los países de Latinoamérica, donde habían nacido sus tatarabuelos. El cobre se fue a Chile y el níquel a Nigeria...

Y así, poco a poco, cada cosa se marchó a su país de origen. El bazar se iba quedando casi vacío. La gente del barrio, volvió a asomarse a sus ventanas al sentir tanto movimiento en la calle, de extranjeros que se largaban tan enfadados. Se reían de ellos y se encogían de hombros diciendo: "Bueno, ¡que se vayan! Aquí tenemos de sobra y nuestras fábricas producen de todo"...

En ese mismo momento, el fuego de sus cocinas se apagó: la comida se estropeó y sus hornos dejaron crudo el pavo, pues el gas se marchó volando a Argelia. Así que tuvieron que pedir, en todos los hogares, urgente una pizza, pero les contestaron que el servicio había quebrado: ¡Todas las pizzas se habían ido a Italia sin avisar!
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Dispuestas a no quedarse sin cena navideña, muchas familias cogieron sus coches para ir a algún restaurante que quedase abierto, pero... ¡no había gasolina en sus depósitos ni en las estaciones de servicio!... El petróleo se fue a Venezuela y al Golfo Pérsico. Además los coches habían quedado hechos una birria: el caucho de las ruedas, también, se había ido a su país y las carrocerías parecían de chicle, pues el aluminio, el hierro, el plástico, etc. ya no estaban tampoco.
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¡Vaya Navidad!... Casi desesperados, con mucha hambre y aburridos, unos conectaron el ordenador para pasar el tiempo con un videojuego, otros marcaron mensajes en sus teléfonos móviles. Pero tampoco pudieron hacerlo: nadie sabía que esos mecanismos funcionan con un mineral llamado coltán, que fue el primero en irse al Congo, de donde lo habían traído recientemente. Además, estos utensilios tan modernos, ya habían reservado billete para Japón, Taiwán y Tailandia.

"¡Bueno, no pasa nada!" Encendamos la chimenea y cantemos "Noche de Paz"... se dijeron unos a otros para animarse. Más ni siquiera eso pudieron cantar: el villancico había regresado a Austria a vivir en casa de su compositor.

Entonces, aquella gente de aquel barrio, miró con lágrimas de arrepentimiento la pintada del bazar: "¡Fuera extranjeros!"... y pensaron que no debieron haber permitido a aquellos brutos hacer tal barbaridad.

FUENTE ORIGINAL